Do alto da 9 de julho

Aceno a cidade, da vista, a ponte e a chuva. Meu corpo suspenso, os pés no chão no calço o encalço alcanço o vôo e outra biruta. “Olhe sempre para o sol” vem lá do palco, lá do alto é luz, será. Todos se afagam, outros se aproximam, tantos se afastam sem muito nem por que – o riso estático que meus olhos registram tem mais cor... Muitos que trafegam, quem se esfrega é o céu, os peixes são vocês! Luz dessa cidade é breu, meu que eu sou pouco, mas sou e turvo curvo as ruas da cidade ainda à noitinha enquanto meu pai da pinta num canto em sua idade, o outro é mus tache - deserto e solidão – bem perto o sol e o tempo se vão com a inspiração...

Ainda se chove por aqui, as linhas elétricas foram cortadas – alguém se silencia, eu vejo daqui alguém que acena como quem aceita um convite. O céu se apruma e se espalha. Me espelho as cordas com a guitarra – todos parados – acendo o lampião; uma mulher é cobiçada na calçada, mas logo ela passa e o céu se anuncia: ainda chove e um dia, um casal se olha em casa como quem quer, outros dançam águas tranqüilas – eu vejo a radioatividade no escuro se lançando entre os prédios como pássaros desesperados, todos caminham sem ver, outros esperam, de peito aberto. A única luz daqui vem de um cigarro, outro chora: quer TV. Eu vejo ela fazendo pose, e pouso minha mão tranqüila no horizonte: é como se eu estivesse cobertos de bolhas, estou prestes a estourar.

Há uma pista: estão juntos outra vez. eu, que não pareço com vocês, vejo outro canto. Seus olhos me procuram sem saber. Eu pairo e pouso. Você não consegue ver. Muitos se cumprimentam por fazer, outros não e continuam juntos num espaço que não é um, todavia é pedra. Meu tempo despenca sem pesar. Seu olho pára, é como se também soubesse que tudo é sempre tão e tão sempre é difícil e amanhecer já noutra ate seria bom. Quantos aqui se sabem? Quem? Eu vôo e atiro tudo num canto escuro pra ninguém só eu sentado a cada ausência e volta às voltas com a cidade por toda minha vida... Viu? Eles voltaram